Corazon Bohemio

Quiero empezar este post diciendo que no me considero aquel bohemio de alma errante, que vive sus días ahogando sus penas en el ron, desplayando sus dones de poeta en cantinas, rodeado de bohemios como el. Solo soy alguien más que le gusta expresarse, compartirse y cultivarse en aromáticas veladas de Café y tabaco, qué tiene que checar tarjeta y una Familia que alimentar, pero eso si, de corazón bohemio y alma urbana, y así e pasado mi vida, añorando aquellas épocas en las que podías encontrar Artistas callejeros que enamoraban con el sonido de si armónica las mujeres de la vida galante, las cuales ocultan su tristeza en esas capas de maquillaje perfecto y cuyo taconeo era toda una ciencia.

Añoro los días en los que encontrabas niños en las calles soñando con ser  deportistas famosos y sacar a sus familias de la pobreza, y mujeres que taconeaban en los callejones aromatizando todo a su paso con sus perfumes corrientes, vendiendo caricias dulces y amor fugaz mientras soñaban con algún día encontrar al hombre que les ofrecería dejar esa vida y convertirlas en grandes señoras.

 

Añoro a los Artistas callejeros, que derrochaban talento a cambio de unos cuantos pesos, y que soñaban despiertos con musas y aplausos, con  viajes alrededor del mundo, equipado únicamente con unas hojas  en blanco y sus colores. Y que me dicen del poeta que escribe versos inspirados en la sonrisa que le regaló la secretaria del banco de la esquina, que va en su traje sastre entallado, sus tacones altos y el cabello fresco. Y como poeta al fin, su sueño no tiene mayor pretensión que un día poder recitarle  sus versos a su musa.

 Hoy ya nada de eso existe los niños ya no quieren ser niños, y quieren ser ricos, ya no para sacar a su familia de la pobreza, sino para tener todo lo que siempre han querido, ya no hay músicos en las calles solo pordioseros, y en las esquinas y los callejones solo putas que ya no sueñan con nada  y siempre serán putas.

 Son los sueños los que alimentan el espíritu artístico y hoy ya nadie sueña, los pintores ya no pintan con el alma, pintan lo que mejor les paguen, los poetas ya no filosofan sobre el amor, solo escupen versos mal olientes que hablan de lo patética que es la vida.

 Ya nadie habla de sueños…solo de ambiciones y posiciones materiales, ya nadie sueña, se acabaron los bohemios y solo quedamos los que atesoramos esos días en nuestro corazón bohemio